DOLOR (IN) FINITO

La tristeza puesta

al uso de los días de frío y sol

es apenas ligera

para la fragilidad del alma

las pisadas que despiertan

con el crujido de las hojas secas

delatan el recorrido

a ninguna parte

más allá

de aquel azul intenso

donde el trinar de las aves

es el anuncio

de la hora del llanto

 

¡cuánta belleza cabe en el polvo!

 

lo más imperfecto

en esta paz

somos nosotros

y aún así

nos revelamos

en el aliento quebradizo

y nos rebelamos

ante el más puro

e insoportable silencio

que convoca a la muerte lenta

 

la esperanza

se sacrifica en calma

y un haz de amargura

se derrama a cada parpadeo

del viento

¿Cómo hacer

para que la ternura se ciña al cuerpo

después de despojarlo

de este aciago sentimiento?