DOLOR (IN) FINITO
La tristeza puesta
al uso de los días de frío y sol
es apenas ligera
para la fragilidad del alma
las pisadas que despiertan
con el crujido de las hojas secas
delatan el recorrido
a ninguna parte
más allá
de aquel azul intenso
donde el trinar de las aves
es el anuncio
de la hora del llanto
¡cuánta belleza cabe en el polvo!
lo más imperfecto
en esta paz
somos nosotros
y aún así
nos revelamos
en el aliento quebradizo
y nos rebelamos
ante el más puro
e insoportable silencio
que convoca a la muerte lenta
la esperanza
se sacrifica en calma
y un haz de amargura
se derrama a cada parpadeo
del viento
¿Cómo hacer
para que la ternura se ciña al cuerpo
después de despojarlo
de este aciago sentimiento?
